Camina el trabajador
a la parada de buses
como cada día
con la máscara mal puesta
de un falso bienestar
con el miedo
de morir en cada suspiro.
Ahí va, día a día,
en esa caravana
de cuasienfermos
esperando que el virus
a sus fosas no logre penetrar.
En casa están
la esposa y los hijos
en desgarradora batalla
contra el confinamiento,
azotados en el alma
como si fuese un puñal.
!Sí, ese puñal!,
el de la distancia
que alardea de su fuerza
y sabe que solo somos
carne y desesperación,
pesadillas y una voz
que muere disgregada
en ese involuntario silencio.
a la parada de buses
como cada día
con la máscara mal puesta
de un falso bienestar
con el miedo
de morir en cada suspiro.
Ahí va, día a día,
en esa caravana
de cuasienfermos
esperando que el virus
a sus fosas no logre penetrar.
En casa están
la esposa y los hijos
en desgarradora batalla
contra el confinamiento,
azotados en el alma
como si fuese un puñal.
!Sí, ese puñal!,
el de la distancia
que alardea de su fuerza
y sabe que solo somos
carne y desesperación,
pesadillas y una voz
que muere disgregada
en ese involuntario silencio.
©️H. López G.
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